Сними с меня лицо, как будто мраморную маску. (Otto Dix)
У меня такая божественная идея для книги... За вечер и ночь я написала куда больше страниц, чем всегда. Намного больше. Я бы и вовсе не ложилась... Это как, когда смотришь фильм, и едва успеваешь записывать то, что разворачивается на экране. А на следующий день я не могла продолжить, потому что надо было готовиться к экзамену. А потом сам экзамен. И то настроение прошло. И идей-то у меня море. Целый клубок. Но надо попасть в тональность, а я не могу. Пелена спала с глаз, и мне категорически не нравится то, как я пишу. Когда я читаю чье-то произведение, я восхищаюсь языком... Часто... За это я и люблю слэш. Если знать, где искать, там не будет соплей, слюней, корявых оборотов и прочего. Только чудесный, образный, вкусный язык. И вот я читаю это, вспоминаю то, что нынче печатают издатели... и офигеваю. Та же Елена Звездная, например. Не буду говорить обо всем ее творчестве, но цикл про подавальщицу и охмуренного ректора - это атас. С точки зрения языка и характеров. А так-то против задумки я ничего против не имею. Да умеючи всегда можно конфетку из какашки сделать. Короче говоря, возможно, закончи я хоть одно более-менее связное произведение, его и возьмутся напечатать для любительниц книжного "мыла", но... Я то знаю, что книга ничего не стоит. Мне будет просто стыдно кому-то ее показывать. Но как, как мне научиться связно облекать в слова идеи? У меня либо образность, связность и красота, либо интересный сюжет. Никак совместить не удается. А ведь я честно стараюсь. Быть может, надо перерабатывать текст после? Но это так нудно... И мне сразу хочется переписать все заново. Потому что глупо, скучно, некрасиво. Наверное, писать - просто не мое. И с этим надо смириться.