Сними с меня лицо, как будто мраморную маску. (Otto Dix)
Есть, назовем их так, "правильные" книги. Их нужно прочитать. Хотя кому нужно? Ну да, они же такие полезные, такие питающие разум. Прямо белки, жиры и углеводы. Меня вот осенило, что я никому не должна их читать. Ну не нравится мне то или иное произведение, так зачем ломать себя и читать? Я же забуду его через полгода, ни слова не вспомню. Сколько-то там лет назад я читала "Анну Каренину". Заставила себя прочесть. Не буду говорить, что это прямо такое уж великое произведение, но мне казалось, что его прочесть нужно. И что? Я разве помню что-то? Ни-че-го. Ни единой сценки. Но, предположим, это было и правда давно, я была мала. Но максимум два года назад я уговорила себя прочитать "Фауста". Мне не нравилось читать, но раз начала... В итоге снова ничего не помню. И даже не в это дело. Можно ничего не помнить. Это не страшно. Но эти книги ничего не изменили в моей душе. Если читать, то читать то, что ломает, корежит, а потом лечит душу. Без этого нет в книгах смысла. Не важно, кто писал то или иное произведение, и каково оно по длине. Не важно. Если оно меняет мир в твоих глазах - оно прекрасно. В моей жизни была тьма тьмущая книг: сказок, эротических романов, трогательных повестей, детективов, каких-то нелепиц, середнячка, вроде бы приличных увесистых томов классики. Были даже порнорассказы (в худшем своем значении). Я помню, как не могла оторваться от бумажных страниц, как не спала ночами, а потом болела тем миром, который безвозвратно угасает после прочтения последних строчек. Такие книги меня создали. А были те, которые можно было не читать. Они - "жвачка", бесполезная, приятная или не очень. Они - мое время, утекшее сквозь пальцы. Я не хочу тратить жизнь (да. вот так глобально) на бесполезности. Хотя все равно трачу. Ни одной прочитанной страницы из жизни не выкинешь. Все, что было, прошло. Все, что будет, пройдет. Ну да я не о том. У меня были раньше любимые книги: "Дочь Монтесумы", "Таинственный остров", "Овод", мне нравился "Белый клык". Но я столько лет не брала их в руки... Не год, не два, не три. Я не помню их... Хочу помнить, но не хочу перечитывать. Это как пройденный этап. Не то в моей жизни сейчас, чтобы вернуться душой в миры этих книг. Наверное, и это правильно.

Ах да. Чем вызван сей монолог? Очередным прочитанным шедевром. И переосмыслением себя и мира. Вот - apokryphos.slashfiction.ru/index.html