Сними с меня лицо, как будто мраморную маску. (Otto Dix)
Мне до поэта, как до Луны... Но иногда бывает такое состояние... Что даже корявое тяп-ляпистое стихотворение помогает выплеснуть эмоции. Вчера был такой случай.
И вот этот ужас.
Километры, люди и дороги. Счастье мне чужое не добыть.
Счастье… Я люблю его такое…
Теплое и сладкое… Забыть! О нем забыть, пока не стало поздно…
И новое с нуля понаписать. Я не люблю. Зачем же мне чужое?
Зачем ломать? В их мире им любить…
И я закрою уши… Зажмурюсь и сожмусь… И не увижу смайлик,
И завтра не проснусь…

Когда-то я показывала свои... гм... "шедевры" настоящему поэту (у нас в городе есть какой-то дом писателей, и мы с подругой в девятом классе туда поперлись), так вот некоторые он очень даже хвалил... Но с тех пор я очень долго не писала вообще. Не было настроя... Когда увлеклась слэшем, на месяцок настрой вернулся... И снова испарился. Мне надо чувствовать, чтобы писать... Но, если я сильно чувствую, выходит сумбур. В общем, сложно. А я безумно хочу стать писателем, раз уж поэт из меня аховый... На худой конец буду малевать картиночки. Художку я закончила с 4 только по Истории Искусств. И зачем я все это пишу? Эх, ладно...

@темы: творчество, стихи