Никак не получается закончить книгу. Неизменно начало, а сердцевину я уже переписывала раза четыре. Не говоря уже про отдельные куски. А потом, рано или поздно, меня отвлекает реальная жизнь, и вот уже, спустя месяц, я другими глазами смотрю на написанное и понимаю, что все не то. Я не могу вновь вжиться в роль наблюдателя. А без этого писать невозможно. Надо жить внутри истории. И вот я начала еще три истории. Но все не то. И мне жаль ту.
А вообще какой-же я графоман. У меня под две сотни начатых историй. Немногие из них - больше 20 страниц. Я перегораю. Это все не то. И вообще, ну что я могу написать? Что я могу написать?
Но ведь можно добиться всего, что хочешь. Чего угодно.